Os Meteoros

Seria o bastante

ver o planeta de longe

como fazem os astronautas

a imaginar a miudeza das coisas.

O astronauta carrega atômico

o relógio de corda, presente do avô

rotação exata da sua engrenagem,

inútil aos meteoros,

que fazem suas danças ao redor da Terra.

(Como o avô, não sobreviverá a terra, tampouco o relógio

e o homem

cheio de sonhos

em sua roupa espacial.)

Houvesse uma poetisa

Houvesse uma poetisa
não andaria de pijamas pela sala durante a tarde

a acender cigarros sem maquiagem;

antes acordaria cedo, se banharia

em colônia fresca, teria os cabelos penteados 

e a pele lisa, vestida como uma inglesa de pullover

e saia de tweed. Abriria o caderno e com a ponta

da caneta, guardada caprichosamente em uma pequena caixa,

tomaria chá e decifraria graciosa as belezas do universo,

os segredos das mocinhas, o colar de pérolas

herdado da avó. 

Houvesse uma poetisa, saberia apenas amar,

não propagaria palavrões em voz alta

nem sentaria de pernas abertas no botequim da esquina,

a falar bobagens. Antes comeria bolo de laranja e 

escutaria em casa discos de jazz na vitrola.

Houvesse uma poetisa, não seria vulgar, ordinária,

como eu, a dançar música americana

bebendo até cair. Houvesse uma poetisa, 

morreria de amor, não de tédio.