Seria prudente tentar
recuperar o cheiro dos cabelos,
aceitar de volta o pacote de tristeza
embalado às pressas na cabeceira.
Mas de tudo não sobrou
nem a poeira dos móveis, lascas de
louça, estou perdida entre
semáforos e caixas de fósforo
e tudo isso é mentira,
minha vontade dorme
entre os lençóis antigos,
o rosto mole como um
pano, cigarro pisado em, nem sei,
tantas calçadas.
quinta-feira, janeiro 20, 2011
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